Мастер Глины, Воды и Песка

Выйдем на поле,
Грязь из канавы возьмём,
Что глиной зовётся.
Добавим воды дождевой.
Размешаем.
И слепим комок,
Аморфности полный
И замыслов смутных творенья.
Не испугавшись испачкать ладони
И запятнать
Белизну
Верхних одежд,
Работу начнём.
Мягкие, тёплые, добрые руки
Глину согреют, чувствуя тонко
Ответную мягкость, пластичность,
Податливость серого
Материала.
Зеркальный узор тонких линий
Оставят на глине
Подушечки пальцев…
Идеи
Мелькают вокруг,
Словно цветные
Молнии,
Потерявшие прямолинейность,
Стремясь воплотиться, ожить.
Нет им конца. Всё
Воспринимает от нас
Благодатная глина.
Выбор за нами, - какою
Ей стать.
Время идёт. И
Усилия больше нужны.
Глина липнет к ладоням,
И надо прикладывать Волю,
Чтобы руки сжимать и лепить,
Что хотелось нам
Дальше.
Но…
Что это?.. Глина
Утратила свойство меняться,
Повиноваться
Движению рук, сообщающих
Форму идеям.
Твёрдость серого камня и
Грязь на ладонях, - всё,
Что осталось от Радости вечной творенья.
Пора искать воду,
И руки очистить свои.
Но почему
Снова тянет идти
В чистое поле
ЗА ГЛИНОЙ
ИЗ ГРЯЗНОЙ КАНАВЫ ?..