Чтобы помнили. Сердце своё оставляю в наследье...

«Сердце своё оставляю в наследье»...Ирина Снегова

Венец  каждой  человеческой  жизни  есть  память  о ней,- высшее,  что обещают  человеку  над  его  гробом,  это  память  вечную.  И  нет  той  души, которая  не   томилась  бы втайне  мечтою  об этом венце.    И  мы  вспоминаем  прошлое,   чтобы  им  проверить  сегодняшнее,  настоящее.  Прошлое  всегда  с нами,  и  всё,  что  мы  собой  представляем,  всё,  что  мы  имеем,  исходит   из  прошлого.  Мы  его  творение,  и  мы  живём,  погружённые  в  него.  И  как  много порой  вмещает  в  себя  минута  воспоминаний ! 

Жаль, что  такие  замечательные передачи Л.Филатова «Чтобы помнили», «Серебряный шар» В.Вульфа, «В поисках утраченного» Глеба Скороходова прекратили свое существование после смерти ведущих. Это была еще одна возможность вспомнить прекрасных людей.   Это еще одна возможность быть благодарными  за  их  труд, творчество.  А значит, стать в чем-то выше, лучше, благороднее. Жаль, что в данное время таких регулярных передач нет.

  Я  предлагаю  Вам  вспомнить замечательного  поэта-  Ирину   Снегову,  чью
нежную и хрустальную лирику  называли «голосом любви».  К  сожалению, сведений о ее жизни  крайне мало.  Родилась 12 апреля 1922 года в Курске в семье профессиональных революционеров и научных работников. Юность пришлась на войну, но ей не довелось воевать, трудилась, как и тысячи других людей, в тылу.   Окончила Литинститут им. А.М. Горького,   переводчик со многих языков народов СССР.
 
О женском писать трудно. Слишком хрупкая, тонкая сфера. Нужна предельная искренность, чтобы твое слово поражало в самое сердце, и тут же целебным бальзамом врачевало его. Ведь сердце и душа – а это точно! – «ежели обожжена,  то становится  она  справедливей, милосерднее и праведней ».

Любовь!   У нас говорят, что, мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет.
А помню, старуха соседка – короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.
 И часто, платок затянувши потуже,
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на неё насмотреться. –
 Поедет он смолоду, помнится, в город,
Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, чего, мол, управился скоро?
 Не скажет… Но знаю: меня ему жалко.
 Зимой мой хозяин тачает, бывало.
А я уже лягу, я спать мастерица.
 Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица,
 И сядет к огню в уголке своём тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек.
Дай Бог ему отдыха в царстве небесном!

 И тихо вздыхала: жалел меня очень.
 В ту пору смешным мне всё это казалось.
 Казалось, любовь чем сильнее, тем злее.
Трагедии, бури… Какая там жалость!
 Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?
Недавно, больная, бессонницей зябкой
Я встретила взгляд твой – тревога в нём стыла.
 И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –
 Как верно она про любовь говорила!

 Не было в 60-е годы тех, кто не знал бы ее стихов. Ими зачитывались, переписывали в тетради, заучивали наизусть, над ними плакали. Она, подобно Веронике Тушновой, умела просто и мягко говорить о самом сокровенном. Не о преходящем, а о том, что было, есть и будет всегда. О любви, разлуке, радости, страдании, нежности.В  её стихах много женской мудрости и зрелости, а некоторые стихи, особенно короткие, вполне заслуженно попадают в число афоризмов.

О господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.

 И мать семьи, живущая как надо,
 В надёжном доме, где покой и свет,
 Вздохнёт, следя, как меркнут туч громады:
И всё как надо, а чего-то нет.
 
Есть нежность, верность есть, но ежечасно
 Никто коротких, трудных встреч не ждёт.
 Никто тебя за счастье, за несчастье,
 Как зло, как наважденье не клянет.

Не довелось… Вздохнет, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня…
О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня, —
Неотвратимо, с яростной тоскою,
С желаньем мстить, как первому врагу. …
Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.


             ***----***----***

Жив-здоров. Не глядишь на другую.
Вот и всё. Остальное стерплю.
Не грустишь? Но и я не тоскую.
Разлюбил? Но и я не люблю.
Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то,
Жив-здоров... И не любишь другой.

              ***----***----***
Сосны качаются, сосны гудят,
Сосны склоняться к земле не хотят,
Но ломит их ярость осеннего дня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.
Поезд уходит в промозглую тьму,
Тьма убегает вдогонку ему,
За окнами темень, вокруг ни огня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.

           ***----***----***

Мне снился сон: под звездной рябью,
Как в поле крест, стою одна я
И проклинаю долю бабью,
За всех живущих проклинаю.
За тех, кто плачет ночь в обиде,
За тех, кто в крик кричит, рожая,
За тех, кто слез своих не видит,
Весь век в дорогу провожая.
За стервенеющих на кухне,
За увядающих до срока,
За тех, чей праздник рано рухнет,
Чья удаль облетит без прока.
За беззаветных и кричливых,
Земных забот хлебнувших вволю,
За несчастливых и счастливых .

Я проклинаю бабью долю.
За всех, рожденных с искрой божьей,
Чтоб век тянуть упряжку рабью,
За всех, кто мог бы – да не сможет,
Я проклинаю долю бабью!
Проснулась я от плача дочки,
 Вставало солнце в чистом небе,
 Благословляя мой бессрочный,
Мой трудный, мой прекрасный жребий.

Вероника Тушнова:
«Я люблю стихи Ирины Снеговой, мне они дороги тем, что я ценю в поэзии превыше всяческого блеска, — ощущением подлинности.   Они — её существование, и как дыхание естественны и неизбежны».


Бывает так...
Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет, как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле!
Но… жаль тебе минувшей боли.

Маргарита  Алигер:  «...нет в её стихах никакой заданности, никакой запрограммированности, но, может быть, именно в этом и сила её поэзии,  на диво естественной, органичной, честной. Она пишет лишь о том, что её волнует, лишь о том, о чём задумывается,  что ей важно, необходимо, и пишет так, как это ей дано, не пыжась и не стараясь выглядеть чем-то иным, чем-то не тем,  что она есть. Только так, по-моему, может и должен существовать поэт. Просто поэт, без всяких эпитетов и прилагательных.
Разве что с одним-единственным: истинный поэт».

 
Евгений Евтушенко   включил  в свой именитый    сборник «Антология русской поэзии»  одно из лучших  её  стихотворений- «Нежность».  Она достойна того, чтобы о ней не забывали.   


 Ирине Снеговой судьбой было отпущено всего 53 года жизни.   Жизни, полной невзгод и триумфов, любовных неудач и страстей. Жизни, которую она несла как незаметный, робкий огонёк, то бодро, то устало, то обогреваема людьми, то одинока. Но огонёк этот остался в сердцах людей, неравнодушных к чистому ключу её поэзии. Если невыносима суета и возникает боль в душе, откройте томик стихов Ирины Снеговой, и лёгкий бриз её таланта освежит ваши мысли, унесёт все ваши печали.