***

Кордебалет не разбросан. Он стифлен.
В нём стоптан мгновений окрас.
В подспудной, гниющей икринке
есть свет, я вижу луну.
Во мне не соткан атлас —
я тону,
А на небрежность склоняются к дымке.
Печально перья клокочут по инку,
Кордебалет не озяб —
Он иссяк.


Рецензии