Смерть как спасение от жизни

Как юный утопленник в набранной ванне,
как старый удавленник в крепкой петле,
как самоубийца от пули нагана,
лежу в тишине в гуталиновой тьме.

В графитном, почти парафиновом небе
округлый, сияющий, каменный куст.
Живу не как все и совсем не по теме.
Средь мертвенных видов субботняя грусть.

Нарушены связи обрывочных мыслей,
как будто, несясь через толщу воды,
торпеды убили часть флота, как слизней,
взорвав главный флагман и карту пути.

В нетопленной комнате сырость и скука,
тьма-тьмущая, спрутом ветвится сквозняк,
холодносердечность с редеющим стуком
и я, тут живущий зазря и так-сяк.

Мрак, очень зыбучая грязь за окошком.
Простудное марево мглы за стеклом.
К прозрачным пластинам пристывшие мошки,
которых ноябрь посыплет снежком.

Щетинные вафельки щёк всё цепляют:
подушку и плед, и покровы плеча.
Ни звуки, ни тишь уже не вдохновляют.
Я в роли казнённого и палача.

Согнулся крюком и почти что подковой.
Ржавею снаружи, с изнанки - весь-весь.
Давно размагниченный, злой и не новый.
Ах, где ж ты, от жизни бы спасший Дантес?!