Жизнь из бегущих строк

Настало время мемуаров…
Не прекратится их поток,
И, не теряя время даром,
Слагаю жизнь посредством строк.

Вот дни мои в родном районе,
Что Пролетаркою зовут.
Сюда, на Уводьские склоны,
Стекался к ТЭЦ рабочий люд.

Наш дом был сталинской постройкой,
Красавец! Шестьдесят квартир!
Мой дедушка одну из комнат
С переселеньем получил.

А был свой дом и без соседей…
Но дом сломали, и тогда,
Переселили многодетных
В шестнадцать метров без труда.

А в девятнадцатиметровке
Жила ещё одна семья,
Где пять детей и двое взрослых…
И в третьей комнате – вдова.

Там поутру на общей кухне
Народ толпился у плиты…
Так не живали мы как будто?
Не помним это я и ты.

Мы въехали, когда соседей
Осталось двое – две вдовы.
Давно уже не стало деда,
Не стало и второй жены.

Все дети обрели квартиры.
И только предпоследний сын,
То – мой отец, блуждал по миру…
С женою въехал – не один.

В ту пору я была малютка –
Четыре месяца всего.
И четверть века жили, будто –
Иному быть не суждено.

С трудом квартиру разменяли,
А к новой сложно привыкать.
Соседи ближе нам не стали.
Нас греет прошлого печать.

Теперь живу в другом районе,
Здесь вырос мой любимый сын.
Но мне милее речки склоны
С рождения и до седин,

И наши тёплые беседы
На общей кухне в поздний час,
Где сердобольные соседи
С работы поджидали нас.

Где было с кем и чем делиться,
И вместе праздники справлять…
С небес взирают ваши лица,
Нам всем когда-то умирать.

Пусть память остаётся светлой,
Сбегают строками года…
Но юность повестью заветной
Ложится в душу навсегда.

Жизнь повторяется из строк,
Несущих памяти поток.