Тону в болоте бытовухи
этим тёплым декабрём,
а по небу шарит муха,
окаймлённая огнём.
Весело бывает тоже -
я тогда пишу стихи,
но сквозь строчки колют кожу
отзвуки земной тоски.
Мне бы отойти подальше
от всего того, что есть,
ведь свобода вертит в танце
пустоту, не дав ей сесть.
Свобода - это пустота,
мне б писать про ничего;
но это будет как-то так:
-
Это явно не решенье.
Как же вывернуться так,
чтоб чутка лизнуть забвенье,
но не провалиться в мрак?
Лишь поэтишкам нежна
жизнь с собой да с темнотой.
Строчка, ты в конце должна
срифмоваться с тишиной.
4.12.2023
Про ничего?
© Copyright: Даня Шумилов, 2023
Свидетельство о публикации №123120403016
Свидетельство о публикации №123120403016
Рецензии