Шизофрения

Чьи эти звуки? Чьи голоса?
опять зовут во тьму меня.
Я им кричу остановите бег,
здесь хватит слов,
что льются из моей души.

                Чары, чары исходят чары,
                магия мрака и мглы,
                Сирин зовёт,и манит,
                мелодией чудной из синевы,
                Сонм ангелов или духов,
                водят меня вокруг,
                Или демонов бесноватая сука,
                сводит меня с ума,

                Встают из могилы предки,
                ведут диалог со мной,
                Не умолимо тянут,
                к ним во кричащий рой,
                Все голоса от куда?
                от  райских и царских врат?
                Или к владыке звуков,
                прямо в кромешный ад?

                А хоровод смеётся,
                знакомых моих и друзей,
                Они же порой и гонят,
                куда мне, зачем ходить.
                И тут же проносятся строки,
                и музыка, что в тебе.
                А ты всё стоишь на месте,
                не в силах ничто  сотворить.

                Они нагнетают мозги,
                болит голова в раскол,
                От сюда горишь желанием,
                взять их, и всех убить.
                Это такая мука-
                с хором вот этим жить,
                Где зазывают сирены,
                и не дают покой,
                только тревожат душу
                милым таким ангельским голоском.

                Ты принимаешь всё к сердцу,
                не о чем говорить,
                Чудится произвольно, кажется иногда,
                ты уже звездный малый,
                должны тебя все любить,
                или тебе шлют проклятья,
                прямо со всех сторон,
                и на пути ко дому, все осуждают тебя,
                и посылают на!

                Плетётся  с клюкой старуха,
                Ты от неё бежишь,
                никак убежать не можешь,
                за нею горбатый хмырь.
                В пятки уходит сердце,
                и до мурашек жутко,
                Смерть когда очень близко,
                рядышком в двух шагах.

                Я же смотрю на солнце,
                жду подымая взор,
                От тёплого ветра с востока,
                с чёрную бурей ввысь,
                Где летит гамаюн одиноко,
                от чувств свои гимны  петь,
                Кто мне несёт из приволья,
                о счастье благую весть