простреленный юмор

Эпоха короче ненастного дня,
который течёт непрерывно,
разменянный, мелочью медной звеня,
как будто последняя гривна.
Инфляция времени, цены растут
на мелкие партии разве,
а опт бесполезен, что делать с ним тут,
где холод осёкся на фразе -
минута почём? не таи, говори -
эпоха за миг пролетела.
На кухне собака грызёт педи гри,
вот стол, и куриное тело
пупырчатой кожей синеет уже -
ощипана по-человечьи.
Минута в цене, как яйцо Фаберже,
эпохи сгорают, как свечи.
Минута - и выжил, тревогам назло,
шарахнуло где-то, не рядом,
минута, и можно сказать - пронесло
и не познакомился с адом.
А кто-то, эпохи считая по дням,
за хлебом не вышел сегодня.
Ему и не выпала, выпала нам
нелёгкая милость господня -
остаться живыми, пройдя через ад.
Собака застыла над кормом -
стена снесена и снежинки висят
в пространстве, уже незнакомом.
И улица та же, но, вроде, не та,
и город замолк, словно умер.
Зачем нам эпоха? Одна суета,
навылет простреленный юмор.
Мы выжили. День, очевидно, неплох,
но тих для собачьего уха...
Минуты идут, а на сломе эпох
сирены, война, и разруха.