Намыл он золота в Сибири,
В дали от суеты мирской
Остановился он в трактире
В Москве, на улице Тверской.
Неделю пил на пропалую,
Всех щедро водкой угощал,
И вспоминая жизнь былую
Рубли он мятые швырял.
И разбитные липли девы
Тянули в тёмный закуток,
А он направо и налево
Кидал свой золотой песок.
И лезли тёмные людишки
И в дружбе и любви клялись,
Отребье, мелкие воришки,
Все до халявы дорвались.
Душа открыта на распашку,
Пьём до последнего гроша,
И повернулась вверх тормашкой
Простая русская душа.
Гулял мужик с большим размахом,
Пил четверть за один присест,
Пропил последнюю рубаху,
Потом пропил нательный крест.
Не посрамил он"честь мундира"
От водки разум помутнел,
Присел он на крыльцо трактира,
И тихо охнув околел.
Вот мужики его подняли,
Пёс заскулил поджавши хвост,
Недолго тяжко повздыхали,
Снесли беднягу на погост.
Смерть в трактире
© Copyright: Серж Правдолюбцев, 2023
Свидетельство о публикации №123120302717
Свидетельство о публикации №123120302717
Рецензии