Холсты

Перестань морать листы,
Уж боле всем наскучило до жути,
Читать про неподаренные поцелуи,
И как сердце дерет на куски.
Напиши, вот знаешь, про осень,
Про золото слез в миг дождя,
По-банальней какую то песнь,
Что понятна всем и ясна.
Расскажи ты про зимнюю стужу,
И как режет щеку мороз,
Хватит с нас покалеченных судеб,
Все устали от слишком "всерьез".
Напиши ты про детство, про маму,
И про нежность родительских рук,
Ты поверь, всё это нечестно,
В жизни каждого сотни мук.
Твою боль ничто не залечет,
В сердце каждого зияет дыра,
И что любила ты бесконечно,
Ты такая, поверь, не одна.
А о чем мне морать листы?
Чем пятнать их? Как выражаться?
Ведь у осени - златые дожди,
А зиме - ветра и бураны.
Мне досталась такая доля,
Ежедневно, из уст в уста,
Вам писать в словах о боли,
Что любовью была мне подарена.
О быстротечности нашей жизни,
Будто волны, вонзаясь в плечо,
Мне напомнят о холоде грусти,
И в руки вложат перо.
Я ведь тоже, до скрежета, лязга,
Так устала писать об одном,
И зализывать те же раны,
Что с новым днём вкрываются вновь.
И течет с них, сбегая с жил,
Ярко-алая кровь моя,
Она заменяет чернилы,
А холсты заменяю я.