Когда пишу, то слёзы истаивают в небыль

Порой твердят, что бучу
мучу в просторе чистом,
извечно поиск мучит
непостижимых истин.

На тормоз жать пора и
идти в покой степенный
не то – сплошные раны
и горечь от саднений.

Но, что шальная, жмурясь,
с душою нараспашку
вперёд – на амбразуру,
ни капельки не страшно.

Потом – потоком мысли –
строптивы, непослушны.
в них – драма, искры, брызги
и море слёз ненужных...

Наплыв каскадов срочно
спешу отдать бумаге
и мыслю между строчек:
попала же, однако!

Когда пишу, то слёзы
истаивают в небыль,
а путь, порой курьёзный,
поддерживает небо,

взволнованно и нежно
мне шепчет: «Плакать полно!
чудная ты конечно –
опять гоняешь волны.

Возможно, чуят где-то
то, как душа страдает...
Но ты же непоседа,
полна энигм и тайн!

Нырнёшь в чужие воды,
там – ил, ракушки, поросль,
глотнёшь чужой невзгоды
и начинаешь спорить,

что мир погряз в рутине,
но надо больше света,
а здесь – сплошная тина
и недостаток цвета.

Кто прав в неравной схватке?
Молчанье – злато ныне.
Иль надо отпечатки
свои везде покинуть?»

Так и брожу в просторах
глубинных мирозданья,
ищу уроков горы,
залечиваю раны.

Одной – до боли пресно,
а вместе – часто сложно,
но очень интересно,
ведь люди не похожи.

Когда есть выбор жизни:
спокойствие окраин
иль океан капризный –
второе выбираю.

* * *