Белые снеги, а я как Онегин

Белые снеги, а я как Онегин,
Мне не скучно в деревне, в глуши,
Я лопатой шуршу о снеги,
А про негу хоть стих пиши.

Благодарен великодушно,
Всем, кто в мысли мои проник,
Не поэт я, но в прозе мне душно,
Ведь в душе я не прозаик.

Я не стану, надеюсь, приматом,
Когда эти сугробы сверну,
От досады ругаюсь я матом,
На всю нашу большую страну.

Жду письма от Татьяны и неги,
Откровение и крик души,
Но идут и идут эти снеги,
Бесконечно, хоть свет туши.

Каждый день убираю я снеги,
Разгребаю крыльцо я и двор,
А затем наслаждаюсь от неги,
Словно пьяный, упав под забор.

Я цитирую Блока и Фета,
С матом строфы произнося,
Вот такая в душе моей нега,
Когда снеги опять на сносях.

Разродятся метелью снеги,
Ночью плотно накроют мой двор,
Поутру вновь с лопатой Онегин,
Лишь о снеге его разговор.

И Татьяна гребёт где-то рядом,
Давно писем не пишет ему,
Она в трансе от белых нарядов,
В снежном море и я утону.
28.11.2023 г. Санкт-Петербург