Ничто не ново на планете,
Вам отвечаю головой.
За всё лишь женщина в ответе,
За славу, счастье и - покой.
Бывает женщина строптива,
И в нетерпении своём.
Она, как конь - мотает гривой,
Горит и страстью, и – огнём.
Она как будто намекает,
Что, да, проворна, и – легка.
Но ясно – это ожидает,
Она лихого седока.
И бьет копытом, и – упряма,
Клокочет яростью, и – вот.
На ней узда, и наша дама,
К венцу, покорная, идёт.
Увы, бывают и иные,
Идут года, на склоне лет.
Они – по -прежнему лихие,
На них всегда управы нет.
И в одиночестве проводят,
Свое, годами, житиё.
Себя раздумьями изводят,
Где, счастье, личное, моё.
Я – не советую напрасно,
Я – не стараюсь огорчить.
Бывает женщина так страстна,
Что некому её лечить.
Себе самой она поможет,
Оковы внутренние снять.
Когда сама однажды сможет,
В себе всё разумом понять.
Ох, эти женщины!
© Copyright: Вячеслав Тихомиров, 2023
Свидетельство о публикации №123112706239
Свидетельство о публикации №123112706239
Рецензии