Скука. Измусолена бумага,
нужных слов пока что не нашлось.
Гвалт снаружи, запах аммиака,
едкая прокуренная злость.
Что стряслось? Трубу опять прорвало?
Что за шум, а драки нет пока?
Жуткий фреш уходит из подвала,
тихой сапой травит облака.
Что нам делать с бытом человечьим?
Вроде, залатали раны труб.
Улица, привычная к увечьям,
в ней - водопроводный ржавый труп -
чем тебе не линия сюжета?
Что ж, бытописание - не быт.
Снова дождь, а снега нет, и это
злит, да так, что аж в глазах рябит.
Значит, кофе, можно, с кардамоном,
снимет, как рукой заботы все,
мысли о дожде бесцеремонном,
думы о нейтральной полосе,
битве между дьяволом и Богом,
где кому вино, кому кутья.
Тянет к размышлениям глубоким
форточная сущность бытия.
Что нам остаётся? Скука, разве,
тонкая стеклянная черта.
И душа мигрирует в пространстве,
словно выдох паром изо рта.
пар изо рта
© Copyright: Винил, 2023
Свидетельство о публикации №123112608018
Свидетельство о публикации №123112608018
Рецензии