Остыло. Больше не пишу.
Хотя, порой приходят строки.
Но рифмы к ним не нахожу.
Они застыли одиноки.
Сюжета нет, хотя в миру,
Такое всякое творится,
Что не во сне, а наяву
Навряд ли сможет повториться.
Брожу средь одиноких строк.
К какой не знаю прицепиться.
К себе, по-прежнему я строг,
Чтоб с горя не посмел напиться.
Сижу как лунь в ночной тиши,
Страницы прошлые листая.
Познал ,что хуже нет хандры
От сентября до Первомая.
Хандра
© Copyright: Александр Витальевич Тюрин, 2023
Свидетельство о публикации №123112607372
Свидетельство о публикации №123112607372
Рецензии
