Один на миллион поймёт,
Другие все попрятались,
Кто пассажир, кто пешеход,
В ком мысль немая пятая.
Кому-то просто надо знать,
Откуда мы и кто мы,
Зачем решили воевать
Оружием и словом.
*
Сколько пальцев на руке,
Столько и стихов,
Тех, что посвятил Фике
Фёдор Кодаков,
На заборе написал
И пошёл домой.
На стихи те пёс нассал,
Мой знакомый,
Твой.
Один на миллион поймёт
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123112607047
Свидетельство о публикации №123112607047
Рецензии