Я живу чтобы любить

В детстве не испытав ласки,
Любовью, казалось, был не окружен.
У "первой любви" не было сказки,
В прошлом далеком лез на рожон.

Что такое, это слово "любить"?
Конечно, в теории знаю.
Как и прежде, "любить" значит "творить"?
А если муза ушла? Вот теперь, точно не знаю.

Сколько лет прошло без имён на груди,
Казалось, двадцать с чем-то, а всё еще нет.
Все говорят, - "Ничего, всё еще впереди".
А что, если "Не умею любить", - таков мой ответ?

Я родился сосудом пустым,
Звонкий ветер играет в котором.
Жаркий фарфор юности остыл,
И весенний холодок внутри оконный.

И только лишь море заставляет гореть,
Внутри морозной клетки в груди,
Моё сердце, которому остается смотреть,
Как режут воду досками сёрферы вдали.

Белый шум морской пены гудит,
И снова пульс мой учащается.
От долгого сна её словно будит,
И Муза ко мне возвращается.

Она говорит мне: "Олжас, ты ведь знаешь,
Был рожден ты искусство ценить.
Искусство, как знаешь, просит любить,
А любовь, заставляет творить".

Волны и доски, солнце и бриз,
Упокоят навеки мой ненасытный каприз.
Я живу лишь искусством, чтобы творить,
Выходит, я живу, чтобы еще и любить?