***

Я про тебя читала в книжках с дурацким сюжетом,
В них обычно судьбы вершат вино и сигареты,
В них сгорают от ненависти, рвущей на мелкие клочья,
Там мало хороших людей, всё больше порочных.
Истории нам повествуют о сломанных душах,
Которым когда-то хотелось немного стать лучше,
Которым когда-то так верилось в искренность мира,
Но были жестоко разломаны ориентиры.
Герои красивы, умны и, конечно, успешны.
И обязательно из персоналий кто-то безгрешен.
Из них ты похож на сильного духом мужчину,
Который сквозь все преграды зашёл на вершину,
А я вроде дурочки без столичной прописки,
Таких никогда не включают в важные списки,
Таких не берут на моря, стать женою не просят,
Таким не дано оказаться счастливыми вовсе.
И вот посреди переплёта неписаной книги
Без супер сюжета и со стандартной интригой
Голос мой тихий зовёт твоё громкое имя,
Пытаясь сжечь то, что болело, в остывшем камине,
Пытаясь всё прошлое выбросить в мусорный ящик,
Желая растаять в объятиях полупьянящих.
Возможно ты никогда не ответишь мне: кто ты и где ты?
Но знаю, что в шкаф твой поместятся даже мои все скелеты.