Чертог творю из ломких странных линий,
Тягучих нот и запахов ночных,
Оттенков вкуса, звёзд, что не видны,
Толпы мурашек вдоль моей спины,
А он, увы, не мраморен, а глинян.
Мои слова – немые акварели,
Волна бесцветных звуков. Стона вкус
Давно забыт, и рыжий волос рус.
Апатия – мой собственный Прокруст –
Легко подгонит под размер постели
И ритм, и слог. И смысла нет бороться.
К чему? Но я, не видя ни черта,
Творю узор, не раскрывая рта.
Ознобная глухая пустота
Звенит во мне неслышным колокольцем.
Неслышным никому. Но боль вибраций
Агонию во мне всё длит и длит.
Едва ли я смогу нажать «delete».
Ток жизни слаб, но я хочу остаться.
Что там...
© Copyright: Писем Нет, 2023
Свидетельство о публикации №123112508005
Свидетельство о публикации №123112508005
Рецензии
Бывают и такие минуты.
Но ведь скоро пора праздников, света, иллюминации и обновления.
И никаких «delete».
Однозначно — остаться!
Всего наилучшего, N!
Михаил Борисович Иванов 26.11.2023 10:31 • Заявить о нарушении
Но ведь скоро пора праздников, света, иллюминации и обновления.
И никаких «delete».
Однозначно — остаться!
Всего наилучшего, N!
Михаил Борисович Иванов 26.11.2023 10:31 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.