По первому снегу усталая осень
На цыпочках молча уходит в пургу.
Мытарят меня тридцать восемь и восемь
Лежать не хочу, но и встать не могу.
И мысли причудливым многоголосьем,
Слова обгоняя, по кругу бегут.
А боль в голове так стучит в переносье,
Хоть прямо на шею накладывай жгут.
Прилипчивый вирус толкает в могилу,
Добро бы добиться апгрейда программ,
И вырастить новый, заботливый штамм.
Давал бы ты, вирус, здоровье и силу,
Тебя бы не стали вакциной травить.
И нам хорошо, и тебе легче быть.
Вирус
© Copyright: Елена Кальсберг, 2023
Свидетельство о публикации №123112505908
Свидетельство о публикации №123112505908
Рецензии