Покрова

Стою на линии огня,
  не пригибаюсь...
Ведь, пули, что летят в меня...
  Не долетают...?
Пою бессмертного коня,
   я вражьей кровью
и в сотый раз,
   мы с ним вдвоём,
не гибнем в поле...
   Лишь,как-то,по утру,когда заря...Когда,земля
   краснела перед боем,
над головой моей, парили покрова,
   и Богородицы безмолвье...
.


Рецензии