Покрова

Стою на линии огня,
  не пригибаюсь...
Ведь, пули, что летят в меня...
  Не долетают...?
 
Пою бессмертного коня
  я вражьей кровью
и в сотый раз,мы с ним вдвоём, 
  не гибнем в поле...
 
Лишь,как-то,по утру,когда заря...
  Когда,земля краснела перед боем,
над головой моей, парили покрова,
   и Богородицы безмолвье...
.


Рецензии