Есть страны, лишь к смерти пригодные.
Там бродит, как призрак, вагон,
Минуя вокзалы с перронами,
Где люди играют в пинг-понг.
В купе его красные линии
Утратили форму границ,
Но женщин не спутать с мужчинами,
Когда задниц больше, чем лиц.
Их дети в казармах с рождения
И знают устав назубок,
Где градус людского падения
Приводит в движенье курок.
Семья в полном сборе на стрельбищах
Палит по мишеням врагов,
Легко отличая от белого
Чернеющий цвет их голов.
На рельсах идиллия полная:
Народ лёг на них вместо шпал,
И катит махина вагонная,
Ей вслед рукоплещет толпа.
Пути бесконечны, как общество
С терпением вытерпеть всё.
Есть страны, в которых жить хочется,
А есть рай из кладбищ с ШИЗО.
Пинг-понг
© Copyright: Колокол, 2023
Свидетельство о публикации №123112408091
Свидетельство о публикации №123112408091
Рецензии
