Солдат

Он умирал в овраге, в одиночку,
Так получилось, все ушли вперёд,
Хотелось поскорей, без проволочки,
Взлететь душой под самый небосвод.

Сознание никак не покидало,
Как будто издевалось напослед,
А может быть напротив, понимало,
Как мало лет тому, кто рано сед...

Он уходил туда, где нету свиста,
Тяжёлых пуль, отлитых из свинца,
Где нет весны, где нет осенних листьев,
Туда, где нет начала, нет конца...

Он уходил, так медленно, так тяжко,
Что проклял сотню раз тот самый день,
Когда рождён был глупою мамашкой,
И в тот же час подкинут под плетень...

Ну как же ему больно, очень больно...
Зачем его так мучаешь, Господь?...
Возьми его к себе, с него довольно...
Освободи израненную плоть.

Услышан был тот голос безымянный,
А кто услышал, тоже не понять,
Но всё-таки осенним утром ранним,
Обрёл покой тот раненый солдат.

И ветерок, крутнувшийся у тела,
Понёс листочек в небо не спеша,
Душа так долго этого хотела...
А может то была и не душа.

                * * *