Мои стихи несовершенны

Мои стихи несовершенны.
Мне сказали
        – Как можешь ты писать?
Хотя почти их не читали.
А может правы? Что сказать.

– Стихи мои несовершенны,
Но это детища мои.
Они рождаются нежданно.
То мысли-светлячки в ночи.

Как можешь ты писать,
Когда великие тома уж начертали,
Талантища давно и всё сказали.
Ах, да. Но нет, не всё!

А может и картины не писать?
Не Гойя я, не Рафаэль,
Не Рембрандт и не Пикассо…
Не всем же гением родится.

Но Муза и в моё окно стучится.
И из души строка сочится,
И в руки тянется перо.
Включаю свет. Беру его.

Любовь из сердца выплеснув в тетрадь,
Что через край в душе томится
Я задышу легко. И напишу опять!
И мыслей хоровод, и чувств не удержать в темнице.
                И не могу я не писать.

Что, если б, многие лишь в стол писали,
Боясь свои стихи, картины показать?
О, скольких, скольких мы б не знали.
Земле не только ж гениев рождать.

Талантлив каждый человек
На землю что из космоса приходит.
И мыслей, чувств у каждого неповторимый, яркий мир,
                и аромат.
И каждый – парфюмер, мыслитель, музыкант.

Пишите, милые, пишите!
Не бойтесь чувств своих.
Делитесь!
И дарите!

Мы все несовершенны, не грустите.
Растите, пробуйте, ищите...
Тон, рифму, ноту и строку.
А есть ли в этом смысл? Не знаю, я его ищу. 

Ну, а на вкус и цвет...
На это тоже не ропщите.
Всем нравится, конечно, невозможно.
Да и не нужно, и не можно.

Рисуйте, пойте и танцуйте –
Талант из космоса течёт.
И мысль точит, точит мозжечок.
Вновь в руки я возьму перо.

Ведь так сказать, как я скажу
Не сможет всё равно никто.
У каждого – свои слова,
Своя душа и голова.

И снова я возьму тетрадь...
И не могу я не писать.
 
01.11.2021