Лист

Лист засохший, трепыхаясь,
Подобрал свои края...
Со скамейки, что там, каюсь,
Я смахнул его, - а зря...

Не упал он в стиле ретро,
Не указ ему артрит,
Шуршанул улыбкой ветру
И... смотрите-ка, летит!


Рецензии