голос Маяка

По старости, когда душа легка,
всё чаще вспоминается не юность,
а дом и хриплый голос Маяка
на той волне, куда уже не сунусь.
Там всё не так - отрезанный кусок,
нет, не ломоть, не булку хлеба крошим.
Там цензор всё хорошее усёк,
и с нами не поделится хорошим.
вот лучшим - да. Умелый бюрократ,
руками разводя на почве вкуса,
не верит в то, что сверху говорят
про вечное бессмертное искусство.
Как быстро всё, мотает мойра нить,
в могилах наши давние кумиры,
сегодня нам их некем заменить,
отсутствие - пробел в картине мира,
скучнейшая рутина из рутин.
Что делать с этим? Кто тебе подскажет.
Закрытый виртуальный карантин,
где ты сидишь, подсаженный на гаджет,
ведёшь курсор по линии судьбы
вдоль пьянок, ссор, любовей, расстояний.
Иначе как? Вот если бы кабы
нам сделать лучше мир обетованный,
но что же делать? Кто же виноват?
Из классики знакомые вопросы.
Всё то же неумолчное - виват,
всё тот же сизый дым от папиросы
из прошлого, а ты, немолодой,
нашёптываешь будущему в ухо,
что эта жизнь - всего лишь ерунда -
строка в графе небесного гроссбуха.