Из Густава Фальке. Сентябрь

Густав Фальке (1853 - 1916)
Сентябрь, с нем.

Все в ягодах червонных кущи тёрна,
Роскошный рассиялся георгин,
Подсолнух щит подъемлет жёлто-чёрный
И на часах стоит как паладин.

Вот лакомятся осы грушей сочной,
Везде звучит задорный звон синиц,
И яблоки в листве алеют, точно
Зардевшиеся щёчки юных жниц.

В саду благоухают розы сладко,
И добывая пищу для птенца,
Мелькает в тёплом воздухе касатка,
Так, словно лету нет ещё конца.

Лишь иногда, когда древесной ветки
Коснётся ветер мягкою рукой,-
Скользя неслышно, лист слетает редкий,-
Так гость уходит с праздника домой.


=======================

Об авторе по разным интернет-источникам.

Густав Фальке (нем. Gustav Falke, 1853 - 1916): немецкий писатель и поэт.
Родился в семье негоцианта. Учился книготорговле, работал в книжных магазинах и издательствах.
Затем получил музыкальное образование, после чего стал зарабатывать на жизнь преподаванием
фортепиано.  В 1890 г. он женился на своей бывшей ученице -- пианистке Анне Гайссель.
У них было две дочери, Гертруд и Урсула, и сын Вальтер.
С 1890-х г. Фальке стал публиковать свои литературные работы и быстро вошел в контакт
с интеллектуальным обществом Гамбурга, где он жил. Г. Фальке начал свою литературную карьеру
как лирик-импрессионист. Его романы отмечены местным гамбургским колоритом и умеренным
натурализмом. Он также писал рассказы, детские книги в стихах и прозе, чей веселый и живой тон
сделал их заслуженно популярными. С началом Первой мировой войны Фальке проявил себя
бескомпромиссным националистом и был награжден орденом за свою работу на поприще
военной пропаганды. На его стихи разными композиторами написано около пятисот романсов.

=======================

Оригинал
Gustav Falke
September

Der Dornbusch prangt im Schmuck der roten Beeren,
Die Dahlien in ihrer bunten Pracht,
Und Sonnenblumen mit den Strahlenspeeren
Stehn stolz wie goldne Ritter auf der Wacht.

Die Wespe nascht um gelbe Butterbirnen,
Die Aepfel leuchten rot im Laub und gluehn
Den Wangen gleich der muntren Bauerdirnen,
Die sich im Klee mit ihren Sicheln muehn.

Noch hauchen Rosen ihre suessen Duefte,
Und freuen Falter sich im Sonnenschein,
Und schiessen Schwalben durch die lauen Luefte,
Als koennt des Sommerspiels kein Ende sein.

Nur ab und an, kaum dass der Wind die Aeste
Des Baumes ruehrt, loest leise sich ein Blatt,
Wie sich ein stiller Gast vom spaeten Feste
Heimlich nach Hause stiehlt, muede und satt.