Мимолётное...

Погаснет сон, как сальная свеча,
Лишь дуновением призрачного ветра.
Бывает очень холодно с утра
Брести куда-то суетой проспекта...

Бросая мысли, будто белый снег
И втаптывая в нем пережитое,
Идём в толпе, не догоняя век,
Не торопя рутинное... Не стоит.

22.11.23.


Рецензии