Не пишется, брат, не пишется.
В окне маета колышется.
Стремительное течение уносит пустые дни.
На сердце железном – ржавчина.
Душа под конец растрачена.
Лишь тело моё вчерашнее корячится меж людьми.
Нелепое, словно пугало в черте городского транспорта,
Стоит на виду, облитое волной дождевой воды.
И кто виноват, что осенью бывает темно и пасмурно,
Что небо под серым куполом, где нет ни одной звезды?
Не дышится, брат, не дышится под этим тяжёлым куполом.
Открою глаза, а кажется – как будто не открывал.
Была бы душа – наверное, размокла б она, захлюпала,
В застенках моих заброшенных устроила карнавал.
Когда-то она до этого большою была охотницей.
Большою была затейницей. Но именно, что "была".
Большою была, огромною, а вышла и не воротится.
Чернила и слёзы высохли. Такие вот, брат, дела.
2.11.23
Не пишется, брат, не пишется...
© Copyright: Николай Андреевич Ральников, 2023
Свидетельство о публикации №123112204866
Свидетельство о публикации №123112204866
Рецензии