Бродяга, Шрайбикус, писака, журналюга,
Как спрятал ты перо и взял поднос?
Вернись к письму, включи мозги, пьянчуга,
И не пускай судьбину под откос.
Ты помнишь, старый хрыч, махровый бедолага,
Как мы дышали жаром раскалённых гор,
И как ловили кайф, вкушая дух прохлады,
Вокруг оазиса расставив в ночь дозор?
Ты помнишь запах мутной кишмишовки,
Афганский рис с наваристой шурпой,
И как скучали мы по газировке,
И как в Союз хотелось нам домой?
Ты помнишь тот тюльпан, нет, не багрово-красный,
Который до Афгана ещё знал,
А черный, траурный - картёжной темной масти,
Несчетно нёсший горе матерям?
Очнись, бродяга, друг мой, журналюга.
Возьми стакан, не дрогнет пусть рука.
Я третий тост с тобою пью за друга,
Смотрящего за нами свысока.
АП 07.02.2019.
Кафе Журфак на Кропоткинской
© Copyright: Алексей Петров-Хост, 2023
Свидетельство о публикации №123112203301
Свидетельство о публикации №123112203301
Рецензии
