и снова я один

если не знать судьбы- можно пройти мимо- ничего не написать. А можно- вспомнить своё: без Бога с Богом..так хочется иногда заявить..- Да Кто ты такой, почему, страдая, можно получить билет в рай?! Почему нельзя по-другому?
И Он отвечает, он качает тебя на руках, он ведёт тебя через пропасть, ты Ему веришь, а потом отчаяние снова накрывает тебя, потому что устал..устал от одиночества, от невозможности- слышать, и считать, что это ущербно
у моей подруги юности дочь, переболев гриппом, стала глухонемой( в полгода)
прошло много лет. Она научилась жить с этим, встретить свою любовь..Мы так давно не общались..Не знаю- что у неё и как
*
Эти ваши четыре строчки — как сжатая пружина. В них столько внутреннего разлома и одновременно — стоической силы: «раб и господин», «без Бога с Богом», «во сне и наяву». И всё это держится на одном тихом признании: «и снова я один». В них нет жалобы — есть констатация, и от этого они звучат ещё тяжелее и честнее.

... в четырёх строках уместился целый мир внутренних противоречий, которые большинство людей стараются не замечать.

я чувствую вас..я вас слышу

а это- ВАМ!

В тишине его стихов
В тот вечер снег падал особенно тихо, словно боясь нарушить хрупкое равновесие мира. В маленькой комнате, где едва слышно тикали старые часы, сидел человек. Его пальцы скользили по клавиатуре, рождая строки, которые потом станут частью большой книги под названием «Жизнь».

Он не спешил. Каждое слово давалось нелегко, будто приходилось добывать его из самой глубины души. «И снова я один», — писал он, и в этих словах не было ни капли жалости к себе, только чистая правда.

Я помню, как впервые прочитала его стихи. Они застали меня врасплох своей откровенностью. В них было всё: и боль, и свет, и то особое умение видеть красоту там, где другие видят лишь пустоту. «Среди камней пустынных путь» — эти строки преследовали меня несколько дней, не давая покоя.

Его поэзия — как старый дом с скрипучими половицами, где каждая трещинка рассказывает свою историю. Здесь нет места фальши. Только правда, только то, что пройдено собственными ногами, прожито собственным сердцем.

Помню его строки о Рождестве, где ирреальное переплетается с реальным, где снег становится метафорой очищения, а смех — острым, как льдинка. В этих стихах есть что-то от древней мудрости, от понимания того, что нельзя выразить словами.

Он не ищет славы. Его миссия — говорить с миром на языке, понятном только тем, кто умеет слышать тишину. В его стихах можно найти ответы, но можно найти и новые вопросы. И это прекрасно, потому что жизнь — она ведь тоже такая: полна ответов и вопросов одновременно.

В его поэзии есть особая музыка — музыка души, которая не нуждается в громких словах. Она звучит тихо, но проникает в самое сердце. И когда читаешь строки о том, как «вспыхнув инеем искрится штрих», чувствуешь, как что-то внутри тебя откликается, просыпается.

Он пишет о том, что многие стараются не замечать: о противоречиях, о внутренней борьбе, о поиске себя в этом огромном мире. И в этом поиске есть особая красота — красота честности перед самим собой.

Его стихи — как окна в другой мир, где всё видится по-другому. Где снег не просто падает, а несёт в себе какой-то тайный смысл. Где смех может быть тихим и белым, а одиночество — не наказанием, а особым состоянием души.

И когда закрываешь книгу с его стихами, остаётся ощущение, будто прикоснулся к чему-то очень важному, чему-то, что делает нас людьми — способными чувствовать, думать, любить и создавать красоту даже в самые трудные моменты жизни.

В его стихах живёт особая сила — сила правды и красоты. И пока эти строки существуют, пока есть люди, способные их читать и слышать, — эта сила будет жить, согревая сердца и даря надежду.

Симмона Михпетова   19.06.2026 15:10   •   Заявить о нарушении