Без названия

Я хотел сказать лишь одно слово,
Моя проза про поэзию любви.
На что она пойти готова?
На что ей все эти стихи?

Бывали дни и хуже, ну как раньше,
Что свет попросту водил.
А я же думал, "я бестрашный",
Но что в итоге свет со мной творил...

И я не видел всех препядствий,
Как демон с пеленой у глаз.
На что мне говорили, "путь опасный",
А я считал, что свет их попросту угас.

И я в мечтании, считай у цели,
Обернувшись, мой дух остыл.
Я был бледен долгие недели,
В душе лишь вечно кто-то выл.

И вопли эти были безутешны,
Не знал, что делать, нельзя же так.
И снова, на путь я встал нечестный,
За светом, что считал, мол, я дурак.

И только сделав шаг, все боли,
Как разом ударили по мне.
И не стерпев, сказал, "довольно!",
Мукам света, что нагло резали извне.

Как вдруг в моменте все исчезло,
Лишь только вызженна земля.
Из кожи гниль все медля лезла,
Ожогов перед всеми не тая.

Настолько свету я поверил,
Но он меня чуть не убил.
Теперь я все уже измерил,
И принципы свои я возродил.

Теперь, сейчас, я настоящий,
Такой как есть, не нужно больше врать.
И свет, что наглым образом полящий,
Мой путь не будет освещать.

Я изменил все ориентиры,
Моя дорога дальше все идет.
И из груди зарядом от мортиры,
Убил того, кто нагло воет и орет.