Он был прикован к табуретке
И к небу
И к окну.
Зато писал чудесно, метко,
Брал на себя вину
За всё, что в нас с тобою было
Не так уж много лет,
А мы всё, брат, живём уныло,
Как будто счастья нет.
*
Одни хотят, а денег нет.
А прочим это нужно?
Из Космоса летит привет
И Северный и Южный
Ветра не дуют никуда.
Затихло перед бурей,
Пора одуматься, пора
И так полно уж дури.
Он был прикован к табуретке
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123112105959
Свидетельство о публикации №123112105959
Рецензии