Мечта

Что же это,
что снова рвётся в груди?
Да, я вновь сдался, я вновь позади
Прости.

Что же это,
дело моих собственных рук?
Я так не могу: могу лишь скулить
Как щенки из помёта брошенных сук,

Или же...Это всё не моё?
Спасение
- мелкая мысль прошмыгнула и в недры ушла -
Прозрение!

Мне сердце греют только её глаза.


Рецензии