Она привыкла быть одна...
И говорить сама с собою.
Стоять в молчанье у окна...
И на стекле писать рукою.
Она так любит утешать
Кого-то добрым, нужным словом:
Кому-сестра, кому-то-мать,
Хоть у самой-боль в горле комом.
Никто не видит, как, порой,
В ночи под музыку Вивальди,
Она тоскует... и пером
Изводит в клеточку тетради.
И стих рождается в рассвет,
Лекарством к ней с Небес приходит...
О том, что одиноких нет,
И счастье каждого находит.
Одна
© Copyright: Елена Добачевская, 2023
Свидетельство о публикации №123112005807
Свидетельство о публикации №123112005807
Рецензии