У тебя появились морщины на лбу.
Меня не было месяц. Они пролегли.
До чего ненавижу я эту судьбу,
проживание порознь, старенье вдали.
И дорогу. Особенно, если зимой,
на маршрутке, сквозь сумерки, вьюгу, декабрь.
И ни зги. И полощется снег пеленой,
вспоминается песенка про ямщика.
Одинаково слева и справа легло
бело-поле. Буран открывает для глаз
тут щетину куста, тут берёз помело -
на секунду - и снова пускается в пляс.
Бесконечна дорога у бури внутри,
и в пространстве куражится снежная взвесь,
спишь-не спишь, то ли едешь, замри-отомри,
и тоска ощущается в сердце, как резь...
Стоп, приехали! Выйдешь - и пахнет дымком
и древесным углем, и теплом городка.
Не метёт. Видно звёзды. И каждый знаком
уголок, и проулок. И чай с молоком.
И в награду - в ладонях родная рука.
2011
Поездка в метель
© Copyright: Ирина Бодич, 2023
Свидетельство о публикации №123112004861
Свидетельство о публикации №123112004861
Рецензии