Жизни классика

Мы привыкли к чему-то странному,
к НЛО или даже призракам,
к чувству сильному, окаянному,
по касательной бьющим, признакам.
Мы обрывки пытались склеивать
и крутить свое сальто отчаянно,
и муку решетом просеивать,
и любить без ума нескончаемо.
Мы искали во всем совпадения.
Для чего? Просто так, для ясности.
И делили свои ощущения
на какие-то мелкие частности.
Балансируя мЕжду иллюзией
и реальностью, мы, уставшие,
наслаждались простой диффузией
мыслей прошлого в настоящее.
Мы привыкли, что вдруг привидится
то ли важное, то ли глупости,
но хотелось всегда приблизиться,
чтоб набраться священной мудрости,
чтоб молчание стало золотом,
чтобы время текло песчинками,
чтоб услышать небесный колокол,
когда жизнь покрыта морщинками.
Мы хотели до света дотронуться
и разжечь все костры над пропастью,
и в минуту одну успокоиться,
когда тело сковало вдруг робостью,
развенчать непонятные домыслы,
мир раскрасить цветной палитрою
и собрать воедино все помыслы,
и встречать новый день молитвою.
Мы чертили чернилами черными
то ли карты, то ль жизни линии,
в ожидании были мы мертвыми,
и шагами шли семимильными,
начинали разглядывать издали,
чтоб банально без дрожи в голосе,
приближаясь к родимой пристани,
не сорваться в ликующем возгласе.
Мы ходили вокруг да около,
как чужие, почти неприкаянно,
хотя вроде десятка не робкого,
и когда-то взлетали отчаянно,
только в лету привычки канули,
будто стерли их белым ластиком.
Стали мы какими-то странными.
или это и есть жизни классика?

Клари Сс

20.11.2023