Чем же ты, моя Родная, хуже тех?..

Что утром, что в день, что в ночь,
Себя не в силах превозмочь,
Невольно в думах я блуждаю:
Чем же ты, моя Родная, хуже тех, кто жив на дланях тех заморских,
Глаголя истины не те?
И как же так, Родная,
Ты вмиг забвенной стала?
Не уж-то те души твоей частички,
Что так хотят тебя покинуть,
Что живы лишь в одной тебе,
Правы?
Не уж-то рати те правы,
Что нелюбви к тебе полны,
Изречения чьи глаголят лишь тебе, Родная, страшную погибель?
Любить Тебя – искусство,
И полны священным чувством этим – лишь мудрецы.
Но Ты, Родная,
Знай, что полон я любви к тебе;
Не буду слишком красногласен,
Ведь изречения мои иным, увы, пусты...
Но знаю я, Родная, что рать твоя сильнее ратей всех,
Что дух твой полон истин тех,
Что для многих стали лишь забвением,
Что не сломить, Родная,
Им твой крепкий дух!
И так, что утром, что в день, что в ночь,
Я буду волен думать вновь, что жизнь тебе, Родная, грядет совсем-совсем иная.
И совсем не та, что воспевают рати твоего врага...