Он не мылся,
Он крестил.
Свой народ, себя.
До того святым не был,
А теперь, любя,
Весь народ его возвёл
В святость к небесам.
Долго он к идее шёл,
Выдумал не сам.
*
Музыка душа его,
В Новоспасском Глинка
Знал, что он не зря живёт,
Что он не былинка,
Что он русский человек
До конца навеки,
От земли, могучих рек
И течёт, как реки.
Он не мылся
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2023
Свидетельство о публикации №123112001482
Свидетельство о публикации №123112001482
Рецензии