Венчальная песня

Куда летишь ты, Пентесилея?
Твой лук, как лира, рукой играет,
а шлем железом заката блещет.
Твой щит – Атланта полночный ужас,
твой меч – охапка эриний красных,
чьи тени – бледные асфодели
в полях Аида под небом зимним...
          Аойя!

Кого ты ищешь, Пентаселена?
Слюна да пена в губах желанья...
Раскинув бедра на конском крупе,
чью тень, змеиным ступая следом,
ты в спину перцем копья накормишь?
Кому – рабыня, добыча, жертва?
В слезах чьи ноги, еда, обнимешь?!
          Аойя!

Чего ты хочешь, Понтесолейя?
Дойти до сути, до тайной вены?
Проверить верность в изломе кости,
расковырять в оракул осклизлый ливер?
Ты, жадная! – испить до капли,
вобрать со всхлипом, укрыть, окутать,
чтобы ни волос, навек любимый!..
          Аойя!

А чем ты манишь, Пантосилена?
Солдатским задом? Обрезком груди?
Своей любовью, во тьме которой
и самый Тартар не глубже миски
с овечьим сыром на сундуке в прихожей?
Или глазами, тоскливыми как Тартар,
над которым дом с овечьим сыром?..
          Аойя!

Да только поздно, Пентесилея…
Там копья пляшут над мертвым телом –
он там, жених твой и победитель,
твой бог, твой страх, твоя плоть и жертва!
А значит – каждый калека может
тебя прикончить ударом палки…
Тогда догонишь его у Леты…
          Айоя!