Размышления о современном искусстве и жизни

Глубокая осень. Иду по дорогам ботсада,
Серый ноябрьский холод - моя отрада.
Дождь моросящий и слеп, и глух, и нем.
Сколько в мире проблем, неизученных тем!

Слышен гул площадей и машин отдалённо,
Отчего робкий дождь моросит неуёмно?
Отчего же так пусто на улице, тихо?
От того, что давно отцвела облепиха?

Крик ворон, а не чаек. Туман вместо солнца.
Души вопль отчаянный, может быть, донесется.

На душе - потёмки, в наушниках - Бродский.
Отчего же в искусстве ищем мы броскость?
Чтоб глаза она выела, след нам оставив,
Чтобы в шок нас повергнуть и снова заставить

Поверить лишь в то, чего нету на свете,
И пусть вырастают вот так наши дети,
Не помня истоков, не зная ответов.
В прошлом оставив артистов, поэтов.

Метамодерн исповедовать что ли?
Лишиться ума, побороть силу воли,
И мыслить как все, в общей массе,
Безвкусицей ложь приукрасив.

Забыть про природу с её раздольем,
Ни разу не выйти в широкое поле,
И не почувствовать русским себя,
Весь мир без асфальта руками обняв.

Не пройтись босиком по холодной росе,
Не улыбнуться "страшной" грозе,
Не поносив даже ленты в косе,
Не попытавшись догнать карусель?

Может, конечно, это неплохо.
Стоит ли где-то искать подвохи?
Непредсказуемо время сейчас.
Что будет завтра, а что через час?

Неведомы нити судьбы и дороги,
Лишь только привыкнешь к чему-то немного,
Как сразу появится в сердце тревога,
И новое что-то объявит с порога.

Мы пресыщены жизнью, мы глухи и слепы.
В квартирах своих мы как будто бы в склепах.
Каждый из нас не похож на другого,
Но больше типичного в нас, группового.

Разучились любить, обнимать и встречаться,
Боимся упасть и потом не подняться.
Не всегда люди всё до конца понимают,
И таким, какой есть этот мир принимают.

Пронесём мы сквозь жизнь все обиды и раны,
И поймём: не бывает ни поздно, ни рано.
Всё своевременно - скоро поймёшь.
И собственный стимул, возможно, найдёшь.