Не слышен хрип вороньих воплей,
луна восходит шашкой белой.
И капитаны без биноклей
взирают на сугроб дебелый.
И насекомые с сердцами
застывшими, как тот полярник,
лежат, уйдя за их отцами.
И оскелетился кустарник.
На небе синева эмали
ценна в осаде серой мути.
Упали листья, отшептали
осенний бред о жизни сути.
Не слышен хрип вороньих воплей...
© Copyright: Владимир Трофимов Художник, 2023
Свидетельство о публикации №123111902996
Свидетельство о публикации №123111902996
Рецензии