Ты спросишь, как я. Господи, зима...
А я в душе весну уже лелею,
Бреду по старой парковой аллее,
Из снега на деревьях бахрома...
Ты знаешь - я порой схожу с ума.
Ты спросишь, от чего. О, Боже мой,
Какой ты странный. Право-право, странный,
А почерк слов так часто филигранный,
Достаточно плести ажур, родной,
Ох, долог и тернист твой путь домой.
Ты спросишь, жду ль. Нелеп, поверь, вопрос,
Считаю дни, часы, минуты даже,
Не радуют и зимние пейзажи,
А жизнь несётся, будто под откос,
Молчу сейчас... Стекают реки слёз.
И ты молчишь... Испуг, по телу дрожь,
Удушье... Сердце... Пульс... Невыносимо,
ЗамОк... Защёлка... Дверь... О, мой любимый,
Абсурдное опять "Меня ты ждёшь?",
Глаза ответят... Ими не солжёшь.
... Ты спросишь ...
Художник Моника Луньяк.
Ты спросишь...
© Copyright: Ольга Агафонцева, 2023
Свидетельство о публикации №123111808335
Свидетельство о публикации №123111808335
Рецензии
