Сомнамбула

Ползёт по кирпичикам солнца свет
Я спокоен,
да,
я раздет.
Да,
я с похмелья,
помятый дед.
Иду в пространство, где боли нет.

Иду, квадратами меря шаг,
Как сонный, старый, счастливый маг,
А магия - это улиц звук,
И сердца бит, и в венах стук.

Мне что-то лыбится в пелене теней
Да,
это призраки прошлых дней.
Да,
это то, что меня согреет,
Когда устану я вдруг гореть.

Я обниму для бокса грушу,
Отдав тепло этой мёртвой туше,
Отдав в текста я любовь и душу,
Я буду слушать.
Лежать и слушать.

Как мир течёт и кипит, бурлит;
Как время плачет, как жизнь кричит;
Как птицы пляшут там, за окном;
Как люди прячутся под зонтом.

Как ветер шепчет, как снег хрустит.
Я буду слушать. Но не грустить.
Я, разлагаясь в кровати склепе,
Повешу лыбу на мышцах-петлях.

*

И я усну.
И пусть мой стих будет поломан.
Пусть ни ритма нет, ни стонов.
Нет желаний - нет обломов.
Нет стандартов - нет и брака.
Я - заросшая Чубакка
Под зеркальным потолком.
Всё потом, потом, потом...
Муравьями дни промчатся,
Прошумев под Sabaton.

*

Я усну, и снова в баре
Мне приснишься ты в кумаре.
Или кто-то из родных.
Или просто горький дым.
Ты всё также глушишь водку,
Или больше по вину?
Я налью флешбеков стопку
И в себя её вгоню.
Ты всё также ненавидишь
Красные мои глаза?
Ты мой образ дальше видишь
В песнях группы Дайте Танк?

Да не важно. Просто выпьем.
Вам бурбона или джин?
С примесью душевной пыли
Я пью в гордости один.
Или в горести? Не знаю.
Да и важно ли? Отнюдь.
Дайте свеженький лонг айленд
Да, пожалуй, я пойду.

*

Просыпаюсь с мокрым телом
Где-то около песков:
Солнце тело подогрело,
Слух ласкает моря хор.
Всюду пахнет чем-то спелым,
Всюду слышится тепло:
Смех разлитый в децибелах
Средь пространств великих гор.

Я пройду, глазами шарясь
По окрестным ништякам.
День прекрасен!
Часик в радость!
Я - всем рад!
И даже вам.

Я - как кот в уютной шерсти:
Из коробки никуда.
Я мурлычу тут лет двести,
Созерцая гладь хвоста.
Я, когтями упиваясь,
Разрываю эту реальность,
И, в просветах этих трещин
Нам сияет красота.

*

Просыпаюсь где-то в чае.
Я - заварка.
Я - пакет.
Что всё это снова значит?
Я - не знаю.
Смысла - нет.

Растворяюсь в этой кружке,
Словно пальцами в подружке,
Здесь и мокро, и тепло..
Да, похоже всё оно.
Только тут я целым телом
(Или целым существом)
Растворяюсь в кипяточке,
Став напитком.
Это гон.

Губы чьи-то край ласкают
Этой кружечки со мной.
Эти губы я узнаю,
Хоть глаза мои закрой.
Эти губы вкусом кофе...
Но ведь в кружке я.. ну.. чай...
Как-то странно происходит
В этих судорожных снах.

*

Просыпаюсь я в помойке.
Да, знакомо это всё..
Я - пакет. Во мне - ошмётки.
Всюду - мусор и гнильё.

Да, такое состоянье
Я нередко ощущал,
Но теперь не только духом,
Но и телом тут застрял.

То подростки бросят спичку,
То окурком подожгут,
То собаки или птички
Весь мой домик разнесут;
То бомжи с похмельной миной
Мир мой роют неспеша
В поисках продуктов пищи
Или тары из стекла.

Я - пакет, летать хотевший,
Но судьба решила - нет.
Я - облупленный, сгоревший,
Провожаю солнца свет,
И, на части распадаясь,
Хоть кусками, но лечу!
"Ох, спасибо, дорогая!"
Я судьбе своей кричу.

*

Просыпаюсь утром ранним,
Вижу - форма, пистолет.
Нет, из этого кошмара
Выход точно где-то есть!
Не хочу об этом думать.
Не хочу и в этом жить.
Я скорее просыпаюсь,
И пытаюсь всё забыть.

*

Просыпаюсь, как покойник,
Маяковский как, спокоен,
Как гиганты из бетона
Издаю глухие стоны,
И, заводами гудя,
Я зову к себе тебя,
Трубами пуская кольца
В эти тучные тельца.

Я - Арсений Колокольцев.
Кто по жизни? *** проссышь.
Хулиган и алкоголик,
Прозвище моё - таджик.

Хоть и русский по натуре,
Но вот как-то так срослось.
Я не шарю ни в культуре,
Ни в сортах вонючих роз.

Шарю я в шприцах, таблетках..
Нет, я не аптекарь, друг,
И не врач, хоть на кушетках
Часто что-то нахожу.

Я - Арсений Колокольцев:
Тунеядец, наркоман.
Я в восьмидесятых помер,
Незаметно, как комар.

*

Просыпаюсь снова

Снова

Дальше

Больше

Новый сон

В этом круге их пороков
Слышу снова чей-то стон:
Голоса кричат пискляво,
Все сливаясь в унисон,
И кричат они коряво,
Что-то про какой-то звон,
Но звонков не слышу вовсе,
Ни будильника, ни гонга,
Ни звонков колоколов.

Нет ни мыслей, ни голов.

Засыпаю.
Просыпаюсь.
Засыпаю вновь и вновь.
Где-то снится что-то с раем,
Где-то - ад, кишки и кровь.
Где-то снова я летаю,
Вижу солнце и любовь;
Где-то снегом первым таю
Под тенями грязных ног.

Я не знаю.
Я не знаю.
Да и знать бы не хотел,
Для чего я проживаю
Сотни жизней в сотнях тел.

Засыпаю.
Просыпаюсь.
И опять.
Опять.
Опять.

Да какого ***, нахуй?
Да какого ***?

Блять!

*

Глаз откроется неспешно,
Вижу: солнце, кирпичи.
Дым табачный разъедает
В окна бьющие лучи.

Я встаю, чуть-чуть помятый,
Призраки ушили во сны.
В доме пахнет свежей мятой,
А на кухне - снова ты.

Я иду и обнимаю.
Нет, не грушу.
А тебя.
Может это сон, родная?
Или реальность?
Или я?

Что есть я? В пакете мусор,
Что во снах летит орлом?
Иль орёл, парящий шустро,
Но во сне лежит с говном?

Что есть я? В коробке котик,
В снах видавший чей-то бар?
Или алкоголик с лишней сотней,
В снах видавший лишь кота?

Что есть реальность, дорогая?
Что есть просто мерзкий сон?
Я не знаю.
Я не знаю.
Но хоть здесь, побудь со мной.