С барского стола

Должно же быть у человека,
Своё, особое внутри.
Что собирал себе от века,
Чем может щедро одарить.

Не продается что беспечно,
Не покупается за грош.
Хранит что сущность в себе вечно,
Куда лишь только в мыслях вхож.

То, что незримо возвышает,
Что вдохновение даёт.
Что помогает и прощает,
Что к бескорыстию ведёт.

Когда лишён такого вовсе.
То это просто куль костей.
Земля его до срока носит,
Как зацепившийся репей.

В себялюбивой оболочке,
Ему уютно и тепло.
Но, а собратьям, не цветочки,
А раздражение и зло.

Оно есть в каждом однозначно,
Но только кто, что достаёт?
Кто с чистой совестью, прозрачно,
Творит и искренне живёт.

А кто хитрит и притворяясь,
Разденет хищно донага.
Не сострадая и не каясь,
Собрата в вере, как врага!

Выходит, может и не слепы,
А просто видеть не хотят.
Где не, по правде, где раздеты,
Чиновник, гопник и магнат,

Не воспитаешь патриота,
Из этой публики вовек.
Жить для собратьев, не охота,
Милее в банке веский чек.

Так что, кому одна нажива,
И близко шкурные дела.
Кому в сей жизни - быть бы живу,
И крошки с барского стола!