письмо созидателю

Ответь,
Писатель жизней скоротечных,
Что кормит тьмой прожорливую Мойру,
Кому и как ты меряешь на свете
Прожить до ста,
Другим - снести опору?
Средь этой серой
Череды мгновений
Доподлинного, истинного счастья
Едва ли сыщет твой бесспорный гений.
Ты человека выдумал случайно
Без шансов на малейшее спасение.
Ему венец - надеяться, ломаться,
Топтаться пред закрытыми вратами
В неловком, щекотливом нетерпении.
В конце концов снаружи и остаться.
Ему кто скажет, что закроют двери
Напуганные грязью и бессилием?
А тот, кто в дом впустить его намерен,
Таинственный, чарующий спаситель,
Своим же будет разделен ножом.
В ночи писал черты души, покоя.
Надломленным ли думалось перо?
Мне шелест океанского прибоя
Звучит как марш с вселенских похорон.
Устами человека разве боги
Друг с другом о печали говорят?
Да, лица их чисты и светлооки,
В крови, как жаль, струится горький яд.
И все вокруг предельно справедливо.
Молчи, терпи и гнева не узнай.
Дождись, когда накопленная сила,
Тебя собой придавит невзначай.