Строка неистово всплывает из чернил.
Упорядочить бы мысли, что таятся
В том стержне. На бумагу их излил.
Но есть ли прок? В том не могу себе признаться.
Когда болеешь, тревожит лишь та боль,
Что телу и душе не даст покою.
На стол все карты: ищу я сумму воль,
В которой буду только рядом я с тобою.
Не справился, увы с самим собою.
И каждый день в одной живу напасти.
И Богу прекословя, живу одной мечтою,
В котором рядом вижу только своё счастье.
Беречь его и в нём искать опору.
Чтобы довериться ему во всём сполна.
Подняться на высокую с ним гору,
Не расставаться, коль достичь придётся дна.
Отдаться без остатка — наверное умею.
Терпеть обиды — учителям хвала!
Но его воле перечить я не смею.
Его лишь слово — моя скорбь и похвала.
4.III.2023
Строка неистово всплывает из чернил
© Copyright: Дмитрий Куцков, 2023
Свидетельство о публикации №123111604377
Свидетельство о публикации №123111604377
Рецензии