говор нашего двора

Почудится спросонья, по незнанке,
знакомый говор нашего двора,
детсада, где заботливые няньки,
парадов с троекратными - ура
по поводу и без - бывало всяко.
Идти на голос глупо, но идём
задержанными - в брюхо автозака,
сошедшими с ума - в нескучный дом,
канатчикову дачу долгостроя
в торчащих арматурных кружевах,
с вопросом вечным - что там на второе,
и если не бризоль, то дело - швах.
Но говор слышен, голос издалёка
притягивает в прошлое зимой.
Глазаста ночь, на звёздах поволока,
и воздух, словно в детстве, бог ты мой!
Живём сейчас, война-то в полушаге,
когда-то - за спиной, а тут гляди -
всё те же полусонные общаги,
всё та же безнадёга впереди.
Но нет, скрипят полозья ржавых санок,
сегодняшнее с будущим на "ты",
соседа-забулдыгу в обезьянник
увозят лихо бравые менты.
Какой пассаж... Война, могилы роем
самим себе, оттачивая нюх,
идут аборигены пешим строем
в утробы подозрительных пивнух.
Что выберем? История двояка,
летит вперёд, не зная тормозов.
А жизнь скулит, как сбитая собака.
Зовёт... Но кто идёт на этот зов...