Зима. Колючий дует ветер,
Смотрю в закрытое окно.
Кто может мне сейчас ответить,
Где же любви святой зерно?
Когда-то было всё прекрасно,
В его руке моя рука.
Мечтали, объяснялись ясно,
Был снисходителен слегка.
Потом он как-то отдалился,
Смотрел уже мимо меня,
Развязно и за стол садился,
Постылою стала жена.
Живёшь в семье, дружочек мой,
Сам по себе, весьма смешно.
Чтоб не менять ложный покой,
Вид делала, всё хорошо.
А жизнь тихонько уносила
Частицы радостной любви,
Он не хотел, я не простила.
И выбор сделала. Не жди.
Постылая
© Copyright: Вера Соловьёва Бел, 2023
Свидетельство о публикации №123111506763
Свидетельство о публикации №123111506763
Рецензии