Август...

Август...
Желтые пряди в кронах берез, как проседь...
Осень...
Бродит под окнами, скоро придет, не спросит...
Память...
Вновь меня возвращает туда, где мы были вместе...
Ветер...
Снова листья в лицо бросает - дурные вести...
Странно...
Мы с тобой совершенно чужие люди...
Рано...
Попрощались, но по-другому уже не будет...
Глупо...
Мне теперь звонить и просить ответа...
Скупо...
Дарит нам тепло... окончанье лета...


Рецензии